Ich habe einen Plan. Meine Charaktere haben andere. Das beschreibt unseren Arbeitsalltag eigentlich recht gut.
Natürlich überlege ich mir, wohin eine Geschichte führen soll. Ich kenne die Konflikte, ahne wichtige Begegnungen und sehe manche Szenen lange vor mir, bevor ich sie schreibe. Dann betreten meine Figuren den Raum. Und plötzlich passt die sorgfältig vorbereitete Antwort nicht mehr zu dem, was sie gerade fühlen.
Ein Gespräch wird schärfer als gedacht. Jemand schweigt, obwohl ich dringend eine Erklärung gebrauchen könnte. Oder zwei Figuren kommen sich näher, während andernorts das Reich auseinanderfällt. Das Timing ist gelegentlich eine Zumutung.
Doch genau da wird das Schreiben für mich lebendig. Wenn ich meinen Figuren zuhöre, merke ich, welche Entscheidung ihnen entspricht – und welche ich ihnen nur aufzwingen würde, damit mein Plan funktioniert. Ich fühle mit ihnen, auch wenn ich ihnen das Leben selbst gerade ausgesprochen schwer mache.
Das bedeutet nicht, dass jede spontane Idee bleiben darf. Manches muss ich später streichen oder neu ordnen. Aber ich lasse Raum für Entwicklungen, die ich am Anfang noch nicht sehen konnte.
Vielleicht ist das mein liebster Teil am Schreiben: Ich erschaffe eine Welt und entdecke sie zugleich. Hinter den Schleiern wartet immer noch etwas, das mich überrascht.
Nur die Zuständigkeit für das Chaos ist eindeutig geregelt. Meine Figuren verursachen es. Ich darf es überarbeiten.
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